Para ser un lunes, no ha estado mal. Nos hemos juntado para tocar un poco, cosa que no habíamos hecho desde el 10 de Junio en la caverna, y esto suena, esto suena...... hemos empezado con canciones de Ray Charles y Olmedo ha venido con una fuerza inusitada, debe ser que de tocar en amenizaciones, tenía unas ganas de hostiar la batería cosa mala..... en mitad del ensayo ha venido el fotógrafo de “El País” para que salga nuestro careto en la entrevista de esta semana, o la que viene, no sé... intentaremos avisar. Creo que ha flipado un poco con nuestro zulo.....
Mientras tanto, intento asimilar el hecho de que nuestra selección no va a estar en los mundiales, mientras camino cabizbajo por las esquinas. A pesar de lo acostumbrado que está el populacho a los momentos de desdicha que tan alegremente nos ha deparado la “furia española”, uno creía, en su ingenuidad de niño perenne, que la presencia de nuestra selección en los Mundiales era algo garantizado por ley, que algún artículo de la constitución del 78 recogería como un derecho fundamental....precisamente desde el 78 ahí habíamos estado, como clavos, a cagarla, pero como clavos.... eso sí, al acabar el partido, sale el anuncio, (con la musiquilla de Ketama), de Iker Casillas, Luque, Joaquín.... lo cual refuerza mi teoría, y creo que la de algunos más, a saber : el número de anuncios y campañas publicitarias que hace un deportista de élite, suele ser inversamente proporcional al número de éxitos que acumulará en un futuro próximo, porque, salvo excepciones como la de Fernando Alonso..... se acuerdan ustedes de cuando Álex Crivillé estaba hasta en la sopa? En las heladerías, en los kioskos, en los grandes almacenes..... no volvió a ganar ni a las damas, por no hablar de Julen Guerrero convertido en polo, de Julio Salinas con su pelo Svenson, de Sergi Bruguera haciendo el gilipollas con las natillas y diciendo.. ”¿repetimos?” mientras su antaño portentoso revés a dos manos quedaba en nada, por no hablar de las sucesivas campañas de la susodicha selección, con Clemente, con Camacho ( “vamos,vamos, que nos vamos”) ....lo cual me lleva otra vez a la ingenuidad de niño perenne de los cojones, y me viene a la cabeza el inicio de todo esto, el Mundial 82, obra cumbre del kitsch y de la mediocridad deportiva hispánica, y aquel anuncio con el que nos machacaron una y otra vez, ese del Corte Inglés, con los Zamora, Satrústegui, Tendillo, López Ufarte, etc vestidos con trajes de Emidio Tucci y haciendo como que jugaban contra ellos mismos ( algo así como a “gol portero” )...... Alexanco sacaba un córner, que si uno lo paraba con el pecho, que si toquecito por aquí, total, que al final llegaba Quini, y sin importarle que le tirara de la sisa, se marcaba una tijereta que ríase usted de Pelé, y Arconada, a cámara lenta, volaba de poste a poste y atrapaba el Tango Adidas y todos orgasmizábamos con las futuras gestas que íbamos a conseguir...... ah, qué tiempos aquellos.....
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